Carta para uma versão anterior de si

A maior parte dos exercícios de journaling em forma de carta pede que você escreva para o seu eu futuro. A direção inversa — escrever para uma versão anterior — é menos comum e frequentemente mais útil. A carta para o futuro é, em sua maior parte, aspiracional; você está projetando para a frente, em um eu que ainda não tem. A carta para o passado é reflexiva em um sentido mais estrito; você está endereçando um eu que de fato conhece, com o benefício de tudo o que aconteceu desde então. A assimetria é o ponto inteiro.

Por que para trás é mais difícil

A carta para o futuro é uma forma confortável. O eu futuro é hipotético, então a escrita pode ser esperançosa, instrutiva, generosa. O que você escreve não é testado contra nada exceto a eventual chegada desse eu futuro, que provavelmente não vai reler a carta de qualquer modo.

A carta para o passado é desconfortável pela razão oposta. A versão anterior de fato existiu. Tinha ilusões específicas, medos específicos, coisas específicas que não conseguia ver. Escrever para ela com honestidade em vez de condescendência é genuinamente difícil. Você ou suaviza o que de fato quer dizer, ou escreve algo que soa como um reenquadramento terapêutico em vez de uma carta real.

A versão honesta é mais difícil do que as duas, e é onde a prática faz seu trabalho.

O que a prática traz à tona

Três coisas específicas que outras formas reflexivas tendem a perder.

Continuidade e descontinuidade. Escrever para o seu eu de vinte e cinco anos aos trinta e cinco esclarece quais partes de você são contínuas (os traços de caráter de fato) e quais são descontínuas (as visões que você sustentava e que não sobrevivem à próxima década). O esclarecimento é mais difícil de produzir escrevendo sobre si mesmo em terceira pessoa; o endereçamento direto força a pergunta.

A compaixão que você não conseguia estender naquela época. As pessoas frequentemente descobrem que conseguem ser mais gentis com um eu passado do que conseguiam ser consigo mesmas na época. Escrever a carta às vezes modela uma gentileza que se torna disponível, retroativamente, de um jeito que afeta o presente.

Os erros que não eram, de fato, erros. Algumas escolhas que você passou anos chamando de erros se revelam ter sido as únicas escolhas disponíveis na época, dado o que você sabia. Escrever para a pessoa que as fez — explicando o que você consegue ver agora, que ela não conseguia ver então — às vezes termina revisando a categoria do erro: aquilo não foi um erro; foi o movimento disponível para uma pessoa naquela posição.

Os modos de falha

A carta condescendente. Eu sei melhor do que você sabia, eis o que você deveria ter feito. Isso não produz nada reflexivo; é uma pequena vingança contra uma versão anterior por não ser a atual. A correção é escrever o que você gostaria que alguém tivesse te dito naquela idade, na voz de alguém que está do lado dela.

A carta sentimental. Eu te amo, vai ficar tudo bem, tudo se resolve. A carta que resolve tudo antecipadamente não é uma carta real. A versão anterior tinha problemas reais que não se resolveram do dia para a noite, e fingir que se resolveram é um tipo de revisionismo. A versão honesta reconhece o que ela vivia por dentro, e o que estava para acontecer, sem pular a dificuldade.

A carta de conselhos. Uma lista de coisas que ela deveria fazer diferente. Isso é às vezes útil, mas está mais próximo de um documento de planejamento do que de uma prática reflexiva. A versão mais rica escreve sobre quem ela é, em vez do que ela deveria fazer.

Escolher qual versão anterior

Escolher a versão anterior certa importa. Duas idades tendem a produzir cartas mais ricas que outras:

A idade em que você sustentava uma crença que já não sustenta. O que você costumava acreditar sobre amor, trabalho, sua família, você mesmo, e que não acredita mais — a versão de você que sustentava essa crença é uma destinatária útil. A carta faz o trabalho de articular o que mudou.

A idade em que você fez uma escolha que vem silenciosamente reabrindo. Uma decisão específica — de ficar ou sair de uma relação, de aceitar ou recusar um emprego, de falar ou ficar em silêncio — à qual você fica voltando sem resolução. Escrever para a versão de você no dia em que ela fez essa escolha é, às vezes, o movimento que encerra a reabertura.

Se você quer uma forma diferente de voltar a material passado, reler diários antigos faz um trabalho adjacente — passivo em vez de endereçado — e as duas práticas se complementam.

Quando a prática não ajuda

Se a versão anterior é uma com quem você tem trauma não resolvido — abuso que sofreu, dano que causou — uma carta a partir de uma distância vaga pode retraumatizar sem integrar. Esse trabalho está mais próximo do clínico do que do reflexivo, e a página nem sempre é o lugar certo para ele.

A prática ajuda mais com crescimento comum — as versões desajeitadas de você, as versões que apostaram errado, as versões com crenças sustentadas. Essas produzem cartas que fazem trabalho real sem exigir mais do que a página pode segurar.

Um pequeno exercício

Escolha uma versão anterior pela idade. Escreva Querido eu aos [idade] no topo de uma página. Não planeje a carta; comece a escrever na voz que aparecer. Coloque um limite de quinze minutos.

Se a carta é difícil de começar, comece com uma coisa específica de que a versão anterior tinha certeza e que você não acredita mais. A carta geralmente encontra sua forma a partir dali.